Nunca quise hacer eso; tal vez por la vergüenza que antes me causaba, o quizás por el miedo y la ansiedad que de mi se apoderaba.
Antes de esa noche, todo era frenesí, emoción, pasión, euforia.
Durante la noche, nuestros cuerpos se consumían el uno al otro; nuestros labios se devoraban.
Después de esa noche, los recuerdos se borraron de mi memoria y mi cuerpo yacía junto al del hombre que por última vez tocó mi vida.
El lecho era un filo de sudor, sexo y alcohol donde nuestros corazones se entrecortaban y dejaban fluir sentimientos que de los más profundo de nuestro ser brotaban. Después de haber tomado su revolver del cinto y haberlo colocado bajo la lámpara de la mesita de noche del motel, lo hice mío... y el me hizo suya. Ya no habían tabúes ni tapujos que impidieran que nuestro amor se uniera. Unión perfecta... y la perfección se materializó en mi vientre.
Han pasado ya dos meses después de aquella noche y todavía me duele el haber estado con él.
Ahora sé que de los lugares oscuros no queda nada más que muerte y desolación. Él era para mi un hombre sincero, detallista; muy diferente a todos, muy a pesar de sus manos criminales que han portado las peores armas de fuego; esas mismas manos que me han demostrado su cariño, uno muy profundo.
Lo sé. Él era asesino a sueldo. No era un sicario, no le digan así. No le digan así porque ustedes no le conocen. No lo juzguen. Él me dió la felicidad, en mi vientre depositó su esperanza; el engendró un bello ser. Un ser que jamás le pudo conocer porque lo mató su capo. Y nuestro hijo tampoco conoció la luz del día...
Eso era lo que nunca quise hacer y hoy me avergüenzo de eso. Sí, lo aborté.
Y lo aborté porque no quería que conociera mi mundo, el mundo de su padre y el pasado que me atormenta. Lo aborté porque no quería que sintiera el sufrimiento que desde hace muchos días enegrece mi ventana.
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